Un miércoles Inconcluso

Era miércoles, estaba a punto de llegar cuando……….. Caí en la cuenta de que tenía que escribir sobre un miércoles inconcluso (no sé porqué). Tenía que empezar a escribir. Nunca lo había hecho. Hasta hora fui yo la que fui escrita por él.

Y mientras pasaban las ideas como en un furgón con sobrecarga, me invadió el miedo. Ni miedo escénico, ni vergüenza completa. Miedo a verlo, de nuevo. Miedo a que me escriba e inscriba en al frente: a que me siga marcando. ¿No se da cuenta que ya no puedo llevar mas marcas? Me siento mas estigmatizada que Caín. Soy un esclavo más de la escritura y de mi musa.

Si pudiera vociferar las peores calumnias, putear las peores puteadas, esta vez en vez de dedicármelas, las destinaría a la musa. ¿No se da cuenta que escribo para buscar una palabra mía, una palabra que pueda designar como propia?

Porque no hablo literatura, sino que soy hablada por ella. Porque no se inventar si no puedo inventarme a mí. Porque no creo personajes, sino que soy uno de ellos; uno que un día el morocho creó. No me dejó más escapatoria que el arte. Si alguna vez tuve dudas literarias, él me las borró. Como borro todo de mí. Vino y vio en mí una masa amorfa adolescente. Me alimentó con vino y me dejó humo y resacas. Me llenó de poesía. Y de tan orgulloso me hizo a un lado. Me pintó de amarillo y me despojó al costado. Pero me dejó una cajita hecha de retazos de pana y bolas de mimbre. Yo juego con cada una. Cada una de ellas es un alma aún más chica que la mía.

Yo le devolví odios, obsesiones: fragmentos de mi vida.

Y así, sin darnos cuenta, me convertí en su puta de castidad, en su virgen de prostíbulos: en la heroína amada de todos sus relatos. Si ustedes vieran su escritura. Dios! Que escritura.

Nunca nadie me enseñó a odiar tanto. Si pudiera lo despreciaría: lo llenaría de insultos de amor.

Y aunque me dejó a un lado, cada tanto me visita, me muestra el lado oscuro de su corazón (la cajita) y se vuelve a ir engordando rombos con la mirada, mientras yo me quedo enflaqueciendo círculos.

Desde aquél día que me creó, desde aquel día. Espero que vuelva a terminar lo que empezó: que destruya su obra, que me queme en pasión, que mate a este cuerpo que desprecia su sexo inmundo y flácido, para que me muera en él, y una vez más me vea, me invite a adorar a Dionisio, y todo vuelva a empezar…

Era miércoles, estaba a punto de llegar cuando………

Ailín McCabe